desassossego

Tédio e vazio como potência criativa; será a tristeza então o motor que me engrena? Impossível o ideal, a vida de inação. A metafísica vem do cotidiano estático? Então nunca a alcançarei. Pra mim não há escapatória do ter que viver; os sonhos são breves, mesmo nessa manhã fria. O efêmero se faz presente; se há sentido ou não, já não sei.